Contos Bastardos #9 • Medo

Contos Bastardos #9
MEDO

Do escuro, de aranhas. 

De cobras, répteis, ratos, palhaços, alturas. 

De voar, de trovoada, de multidões. 

De fantasmas, de agulhas, de falar em público.

Desde novo que lhe falhava a faculdade de temer, de recear.

Não se fazia de valente: era, simplesmente, alheio ao processo.

Algures, ainda enquanto embrião talvez, saltou essa aula. Nasceu de olhos bem abertos, sem choros nem gritos: não havia nada neste mundo que lhe causasse Medo.  

Era a criança que, com 2 anos, dormia de luz apagada. 

O adolescente que subia às montanhas-russas mais altas, que assistia à trovoada em êxtase, que se movia por entre o trânsito russo caótico na sua bicicleta sem mudanças, que percorria os atalhos mais escuros e impopulares até casa.

O perigo, todavia, não lhe era estranho. Ainda carregava uma lista, feita pela mãe, com os principais receios a ter em conta: uma folha dobrada, sempre no bolso de trás, com pontos como não se debruçar em varandas, não deixar objetos valiosos à vista e não aceitar boleia de desconhecidos.

Claro que os sabia de cor, cada um do total de 173. Mas guardava a cábula com carinho. 

Em adulto aprendeu, como um sociopata da valentia, a forjar os sintomas. 

Sabia que era normal temer pela vida de um familiar doente e, embora esse receio lhe fosse totalmente desconhecido, manifestava-o junto aos outros com uma convicção que tornava impossível discernir a cópia do original.

Naquele momento, entrou no quarto onde estava Praskovya - mais destemido do que nunca. 

— Ivan, olha que linda é a nossa filha.

Quando viu a cara minúscula da menina, sentiu um arrepio gelado. Tremeu. 

Dormente, confuso, pensou que ia morrer.

Era isto o Medo?

Pegou na criança.

— Bem-vinda, Svetlana. Fica sabendo que hoje não foste só tu a nascer: vais sempre partilhar o aniversário com um enorme medricas.

Texto: Sónia Costa

Ilustração: Filipa Contente